NOTICIA 342ª DESDE EL BAR: OTRA VEZ A MERCED DE LOS COCHES

Los servicios de contraespionaje van afinando su puntería con mi persona. ¿Alguien se acuerda de cuando el año pasado me atropeyaron mientras andaba por la acera? En aquella ocasión la razón era mía, aunque no denuncié al conductor, el cual era un chico muy joven y podría haberle arruinado la vida de por vida dada su actuación. De todo aquello ya informé al Alto Mando en su día. Años antes (dos o tres o cuatro) ya había sido atropellado antes en un paso de cebra por un motorista repartidor de pizzas de la famosa Telepizza. Bueno en aquella ocasión fue algo ridículo, porque yo cruzaba la calle por el sitio debido mientras, eso sí, hablaba por teléfono con un amigo, cuando de repente apareció este motorista pizzero a una velocidad no muy grande y estrelló su manillar derecho contra mi culo... Cosa dolorosa, pero no transcendente. Pues no hay dos sin tres. Aunque esta vez se quedó en un casi, afortunadamente. Esta vez la razón era totalmente del conductor del coche, acompañado por cuatro viajeros. Todos ellos, eso sí, eran cinco chicos muy jóvenes con aspecto de matones de discoteca de música máquina que no podían con ello. Conducían, también es cierto, a una velocidad propia de carretera y no de ciudad para poder pasar el semáforo antes de que se abriera al paso de peatones.

Yo estaba en Madrid capital ayer al anochecer con el investigador de Historia Julián Vadillo, viejo amigo, dos amigas suyas y un viejo compañero de universidad llamado Iván (no recuerdo bien si estuvo en la ASU con nosotros en aquella ápoca). Habíamos ido al Circulo de Bellas Artes para ver una conferencia que daba el viejo poeta represaliado por el franquismo Marcos Ana. Regresábamos de allí precisamente y nos dirigíamos a la estación de tren de Atocha cuando en una de las amplias avenidas de la capital nos detuvimos en un paso de cebra con semáforos. Hablábamos de las competiciones de preguntas de Trivial que todos los lunes se celebran en el bar irlandés Whelan's de Alcalá de Henares, en el que suelo participar con un equipo de viejos amigos y al que ese lunes, obviamente, no había podido asistir. En eso estábamos cuando vi al fondo que el semáforo daba paso ya a los peatones. Nadie se movía y me pareció raro pero ya que el paso era nuestro me decidí a cruzar. Iba por la mitad del primer tramo cuando un coche, el citado de los jovenes nacionalbakalaeros, me pasó a cinco centímetros, literalmente, y gracias a que lo esquivé como si fuera un toro (no sé si lo que hice fue una manoletina o un salto de sentido arácnido propio de cómic de la Marvel). Dieron un frenazo en seco y comenzaron a insultarme... Y es que la cosa es que no me había fijado que en la parte media de la avenida existía otro semáforo que seguía abierto a los automóviles... aunque, eso sí, sólo medio minuto más que el que de por sí se abríó antes al otro lado de la calle. De haber sido atropellado esta vez no me cabe duda de que no se saldaría con un dolor de culo o un par de semanas cuidando de mi pierna, si no con mi propia muerte, dada la velocidad de este coche. Una de las amigas de Vadillo que era del propio Madrid capital me diría después, tras reconocer todos mis acompañantes que había vuelto a nacer, que no era el primero al que le pasaba lo de cruzar confiado en el semáforo del fondo sin darse cuenta del intermedio, así como que normalmente les ocurría a los que no eran de la propia capital. La culpa era mía, por despiste y por negligencia, aunque no creo que un vehículo deba circular por una ciudad como si fuera una carretera, por muy avenida de capital que sea.

De regreso a mi ciudad, Alcalá de Henares, hablaba con Vadillo sobre escritores y España cuando se me pasó fugazmente la figura de Gaudí, el arquitecto, al cual no mencioné, pero cuyo fin a comienzos del siglo XX fue ser atropellado en Barcelona por uno de los primeros automóviles, ya que era una persona normalmente ensimismada en sus pensamientos, quizá de la construcción del templo de la Sagrada Familia. He de reconocer que yo también soy despistado en muy diversas ocasiones, a veces algo torpe.

En fin, que sigo vivo.