NOTICIA 182ª DESDE EL BAR: TRABAJO DE HISTORIADOR

Uno de los héroes de mi infancia y juventud es Indiana Jones. Creo que este arqueólogo es el héroe por excelencia de casi todos los que hemos cursado la carrera de Historia. No está nada mal. Se dice que se está preparando la cuarta entrega (esta vez en serio) para el 2008, con un Indiana Jones más maduro cuyos enemigos esta vez no serán los NAZIS sino los soviéticos. Puede estar bien... o al menos para los que nos criamos con él de forma incondicional junto a otros títulos y sagas de la época de los 1980'. Pero bien es cierto que este personaje me ha ayudado a comprender actualmente porqué no tengo trabajo como historiador ni yo ni muchos de los y las colegas de carrera y de mi promoción.

Veamos, el cine nos muestra a un arqueólogo, Indiana Jones, que busca restos arqueológicos que aparecen intactos sin daño del tiempo, como el Arca Perdida, que no deja de ser un arca de madera. Usa látigo, revolver, se pelea encima de vagones de tren en marcha o de carros de combate, le persiguen rocas gigantes... y luego tenemos a Lara Croft, de Tomb Raider, otra arqueóloga que usa revolver, artes marciales y se pelea con estatuas de piedra gigantes que cobran vida. Para más datos tenemos otro historiador arqueólogo, el de La Momia, que en todas las versiones se pelea contra un ser de ultratumba, y en la versión moderna también es un arqueólogo acostumbrado a usar el revólver. En una serie de televisión norteamericana un equipo de historiadores de un museo se encargan en cada capítulo de recobrar piezas antiguas perdidas a base de disparos y golpes.

Claro está entonces que el problema se encuentra en que junto a la asignatura de metodología historiográfica deberían habernos dado otra de artes marciales, una del uso del látigo, tiro a la diana con revólver y demás. ¿Cómo vamos a encontrar trabajo si está claro que no nos han formado debidamente? Yo aún no sé disparar correctamente con una pistola. En cuanto pueda hacerlo me presentaré a trabajar para cualquier museo o universidad y les diré que yo les encontraré sin problema alguno, porque está claro que la X señala el lugar (como decían en la película) el Santo Grial. A fin de cuentas sólo me enfrentaré contra una vieja secta que lo custodia, y los puedo matar gracias a mis habilidades que mezclan el humor con el disparo de la ametralladora.

Pero la verdad es que hay que reconocer una cosa a Indiana Jones, y es que el personaje no nació de la nada. Los creadores del personaje se basaron en un arqueólogo que existió de verdad, Heinrich Schliemann (1822 - 1890). Fue un tipo que llegó a escribir su autobiografía, y fue de esta de donde sacaron el personaje que basó a otros personajes. Es uno de los datos que primero dan algunos de los profesores de la carrera de Historia, sobre todos los dedicados a Historia Antigua.

Schliemann fue hijo de un pastor alemán que viajó desde muy temprano por diversas regiones del mundo, América, Europa y Asia. Fue comerciante de oro, banquero, contrabandista en la Guerra de Crimea en los 1850', dueño de plantaciones en Cuba, licenciado tardío en lenguas orientales y en Historia Antigua... En 1869 obtuvo su licenciatura en arqueología y se dedicó desde entonces a buscar tesoros de la antigüedad, hasta el punto de que llegó a decir que descubrió los restos de Troya, Micenas y Tirinto, sin que lo de Troya se haya certificado aún (pese a que Turquía, de acuerdo a Grecia, da a esas ruínas por la verdaderas ruínas de Troya). Sus descubrimientos fueron importantes. Pero no hay que olvidar que la zona por donde se movía, el Imperio Turco Otomano, Grecia y los Balcanes en general, estaban convulsos por guerras nacionalistas, étnicas, religiosas y en general de intereses que preanunciaban la Primera Guerra Mundial (1914 - 1918). su cuadrilla de arqueólogos la obtuvo poniendo un anuncio donde buscaba gente valiente que le siguiera donde fuere, lo que no es un anuncio muy científico. Pero era el anuncio que necesitaba, porque realmente sus descubrimientos se involucraban con frecuencia con contrabandismo, tiroteos, persecuciones, enfrentamientos con ejércitos nacionales (turcos o griegos) y demás escenas que dignificaron al personaje basado en él, Indiana Jones (sólo que el actor Harrison Ford era más guapo y atlético que el original Heinrich Schliemann). Por otra parte, su afán de encontrar sólo piezas valiosas hace que obre del mismo modo que obran los personajes basados en él. Todo lo que no es de oro o vendible en el mercado es tratado con tal menosprecio que es destruído si es necesario... de ahí que muchos de los presuntos restos de Troya jamás puedan decir si lo son realmente, puesto que su cuadrilla destruyó mucho de aquellos restos. Y no hay que olvidar que la Guerra de Troya, si existió en la realidad, puede dar la clave de los orígenes de la civilización occidental. Schliemann incluso fue acusado en 1874 por el Imperio Turco Otomano de robo de bienes nacionales, que no es otra cosa que sacar restos arqueológicos con la finalidad de verdérselos a museos importantes o a coleccionistas interesados, poco más o menos lo que hace Indiana Jones para su universidad, Lara Croft para su museo, y demás.

Schliemann es el mejor ejemplo de este tipo de arqueología, pero no fue el único. Quizá fue el que más lejos la llevó, pero entre el siglo XVIII y principios y mediados del siglo XX hubo varios historiadores y arqueólogos de este talante.

Algún día me gustaría hacerme con su autobiografía, pero entretanto voy a ver si me apunto a clases de manejo de látigo y tiro con revólver, a ver si logro trabajo de lo mío. Tal vez si voy a Afganistán y combato con talibanes y aliados pueda sacar alguna reliquia budista valiosa que aún no haya sido destruída... la de dinero que ganaré... y tal vez Tom Cruise me interpretaría en la gran pantalla. No está mal. Es la gloria de un licenciado en Historia, haberlo estudiado vosotros y no esas cosas raras de telecomunicaciones o medicina, que no dan trabajo porque como no sabéis manejar un látigo... O quizá debería aprender a manejar el látigo e irme a trabajar al barrio rojo de Amsterdam... Hmmm... las salidas laborales de Historia son infinitas.

(P.D.: mierda, iba a poneros las fotos del personaje de Indiana Jones y la del auténtico Schliedmann, pero en todo el día blogger no me deja, claudico y os dejo sólo el texto).

NOTICIA 181ª DESDE EL BAR: EL BESO

NOTICIA 180ª DESDE EL BAR: EL VUELO 505

La fotografía fue tomada por la Psicóloga del Bar en mi más habitual bar de espionaje, La Vaca Flaca. Es del 23 de Abril de este año, dos días después de mi cumpleaños. El chico de al lado creo que es de Argentina. Y básicamente soy yo contando el chiste del mono por enésima vez con una cerveza mahou esperándome. Pertenece a una sesión de tres únicas fotografías instantaneas hechas para el recuerdo de un día habitual en la barra de La Vaca Flaca. Uno de los dueños del Flamingo tiene el mismo documento, pero no gráfico, sino sonoro, pues me grabó la voz en otra ocasión que conté este chiste usando sólo la vocal "A". Me temo que empiezo a ser el icono pop de los bares de mi ciudad, teniendo en cuenta que van a colgar mi fotografía entre fotos de músicos de los 1970' en el Flamingo también. La verdad es que no me importa, me divierte. Algún día espero que la Psicóloga del Bar me vuelva a hacer fotografías, también es cierto. Pero creo que eso va para mucho tiempo, de hecho ya lleva demasiado tiempo.

EL INFORME: VUELO 505

La canción "Flight 505" de The Rolling Stones, pertenece al álbum "Aftermath", el cual he estado escuchando esta mañana tras levantarme de la cama muy tarde (que no despertarme) pensando en otros tiempos y en esta sesión de fotografía. En este álbum su canción final, "Going Home", de más de once minutos, se produce en una de sus partes una serie de gritos de Mick Jagger que son exactos e iguales, que no parecidos, a los gritos que daba Jim Morrison (de The Doors) en su canción "The End". Teniendo en cuenta que el álbum de The Rolling Stones que tratamos, "Aftermath", es de 1966, y el de The Doors que contiene "The End", álbum homónimo del grupo, es de 1967, es de pensar que Morrison había escuchado el "Aftermath" y había imitado a Jagger en esos gritos. En ambas canciones quedan bien, pero son exactamente iguales, sólo que en diferentes grupos, melodías, ritmos y canciones. Aquel álbum de The Doors era el primero que hicieron, mientras que el de The Rolling Stones, de un año antes, no era el primero, y era uno de los más vendidos hasta esa fecha en USA (en su particular edición que los británicos hicieron para el continente americano).

Por otra parte, el título de esta canción sirvió de nombre al programa radiofónico español de Ángel Álvarez, desaparecido y mítico ya en los pioneros de la radio y el rock en España. ya os hable de él entre las noticias 76ª y 77ª.

Sea como sea, la letra de la canción me gusta. Y en cierto modo pienso que en estos meses, en general, me siento un poco así, pasajero de un vuelo 505. Espero que la traducción de este espía os contente.

FLIGHT 505 (The Rolling Stones, del álbum Aftermath, ediciones inglesa y norteamericana, 1966)

Bueno, yo era feliz aquí en casa,
tengo todo lo que necesito,
feliz siendo yo mismo
viviendo la vida como yo quiero.
Bueno, repentinamente me maldije,
esta no era mi vida,
en ese momento llamé a la azafata de aerolíneas y dije
dame el vuelo número 505,
dame el vuelo número 505.
Bueno, confirmé mi reserva,
entonces yo esperaba acción,
sin idea de mi destino, sintiendo una hermosa maldad.
Con mi maleta en mi mano,
en mi cabeza mi nueva vida,
le dije a la azafata de la aerolínea
dame el vuelo número 505,
dame el vuelo número 505, es fabuloso.
Bueno me senté correctamente en mi asiento, bien,
sintiéndome como un Rey,
con todo el mundo a mis pies,
de verdad, tomé un trago.
Bueno, repentinamente vi esto,
que nunca jamás podríamos llegar.
Él metió el avión dentro del mar.
El final del vuelo número 505,
el final del vuelo número 505, bien.
Él metió el avión dentro del mar.
El final del vuelo número 505,
el final del vuelo 505.

NOTICIA 179ª DESDE EL BAR: PASANDO LA NOCHE

Había una canción de John Lennon en solitario, sobre 1972, o cercano a ese año, que decía que todo lo que te haga pasar la noche es bueno. Eran sus años más alcohólicos, drogadictos y de violencia en lo personal, pese a militancia pacifista en lo público. "whatever get you througth the night it's right", cantaba, el título de la canción es ese, pero sin el "it's right". Es una canción muy rápida y con ritmo alegre, casi discotequero de la época. En determinadas épocas de mi vida me viene esa canción, entre otras, a la mente y la sigo... cualquier cosa que me haga pasar la noche es buena.

Anoche me fui de juerga cual lobo estepario. Creo que recorrí todos los bares y en casi todos conocía a alguien. Hasta acabé con los de la Vaca Flaca (sólo con el Vaquero y Julio) yendo a otros bares después de que ellos cerrarran el suyo. Pero antes había estado con la gente del Flamingo, con Luís el músico de la actuación que haremos el 14, con Gordo y Mora, con gente nueva y con cerveza, mucha cerveza. Fue divertido. El momento estelar fue cuando iba yo por una calle vacía, completamente vacía, y pensando que era mi ocasión erupté con sonido tan tremendo que ese erupto debía ser de los que provocan aludes en las montañas, de los que resuena el eco durante días, un erupto descomunal que parecía el rugido de un oso o el croar de la rana gigante del pantano. Erupto bestial que terminaba de atronar justo cuando me acerqué a una esquina... por la que aparecieron de golpe dos chicas bellísimas cogidas del brazo por el frío caminando en dirección opuesta hacia mí... bueno, sólo hice lo único que se podía hacer: "no he sido yo", dije.

Este post no tiene reflexiones profundas, ni textos de historia o de curiosidades, ni poesía, ni canciones, esta vez. Pero me apetecía escribir. No es un post glorioso. Bien es cierto es. Asíque será mejor cerrarlo ya hasta el próximo post. Por lo demás mi vida sigue igual que siempre. Ayer comenté algo en el blog de Infierno S.A., y lo voy a escribir aquí en parte, porque creo que refleja bien mis reflexiones de estos tiempos. Mis reflexiones afectivas más fracasadas, al menos:

"A mi no me dieron miedo mis sueños, fue a mis sueños a quien les di miedo yo, por eso nunca los alcancé."

NOTICIA 178ª DESDE EL BAR: UN DÍA ANTES DEL TERCER ANIVERSARIO

Son mi padre y mi madre en Septiembre de 2003. Esta fotografía fue tomada por Salito Porras Carrondo, que es una pseudohermana que tengo. Pertenece a la última serie de fotografías donde aparece mi padre vivo. Tal serie contiene 11 fotografías familiares dentro del salón de la parte antigua de la casa, donde actualmente viven mi madre, mi hermano y mi abuela Antonia. Yo vivo casi independiente, que no independiente del todo, en la parte nueva de la casa. El pájaro canario Dylan y la gata Reina van y vienen por ambas partes de las casas.

La serie fotográfica de la que tratamos corresponde al día de Septiembre en el que se supo que los dolores lumbares de mi padre no eran a causa de un lumbago, sino de un cáncer de pulmón metastático que se había extendido al esqueleto y a otros órganos. Era terminal. Iría y vendría al hospital Príncipe de Asturias de Alcalá de Henares desde ese día diversas veces, hasta que fue hospitalizado a finales de Octubre de manera irreversible. Su muerte se produjo el 24 de Noviembre de 2003, por lo que mañana se cumplen tres años de la defunción. Sin embargo, algo ocurrió el 21 de Noviembre de 2003 que hizo que debiera ser yo quien desde las últimas horas de ese día hasta la madrugada del 24 estuviera muy íntimamente relacionado con las causas de la muerte, y aún encargarme de todo el entierro a lo largo del día 25.

Sin entrar en detalles ni hablar sobre esos días, esta fotografía del beso entre mi madre y mi padre retrata un beso muy tierno y apasionado de quienes saben ya está sentenciada su historia de amor. Nunca vi a mis padres besarse así, pues mi padre no era muy dado a dar muestras de sentimiento alguno de ninguna clase. Tal vez por ello hoy día me cuesta tanto los saludos con abrazos o besos, algo que me es involuntario, no me lo propongo y trato de corregirlo.

Se conocieron en 1967. Él tenía 17 años, ella 18. Se casaron en Enero de 1975. Mi padre murió con 52 años, a punto de cumplir los 53 el 15 de Diciembre. Ya seá por el tabaco negro, la taladrina de los tornos metalúrgicos o cuestiones genéticas, mañana se cumple el tercer aniversario de aquella muerte que tan protagonistamente hube de vivir.
En memoria de alguien que sólo se llevó bien conmigo cuando fui niño pequeño y cuando el día de su muerte le puso fecha, mi padre, Vicente López-Serrano González.


VICENTE Y LOLI

A la pequeña niña de cincuenta y cuatro años
se le va su compañero de juegos.
Ahora que se tienen que decir adiós
todos los años corren huyendo.

Daniel L.-Serrano, del libro "En un Jardín de Flores Muertas" (2003)


LA COSECHA

Llegó la cosecha
y se llevó todo el trigo;
ella se quedó sola en casa
pensando en el trigo.
En cincuenta y dos años
llegó la cosecha
llevándose el trigo,
y un año llega
en el que ella piensa:
"¿quién segó el trigo?"

Daniel L,-Serrano, del libro "Poemas y colaboraciones menores. Una recopilación cualquiera" (2005)

NOTICIA 177ª DESDE EL BAR: OYENDO A LA ORQUESTA

El examen de ayer lo hice dentro de lo que esperaba en cierto modo. Ya dije que no tenía gran interés en él. Involuntariamente casi no dormí, pero fueron causas de juerga y alcohol nocturno la noche anterior. El viejo edificio de la antigua Universidad Laboral de Alcalá, hoy instituto de secundaria Antonio Machado, esperaba gris bajo nubes grises y frío matutino. Un montón de gente mayor esperaba nerviosa, muy nerviosa. A mí todo aquello me daba igual, tenía resaca y de las divertidas, de las que te vas riendo con tonterías que se te pasan por la cabeza. Usamos el mismo aula donde tres años antes hice de actor figurante de la serie Cuéntame Cómo Pasó. El examen fue tipo test, sobre vocabulario. Mi nulo interés por el asunto me hizo rellenarlo como si fuera una quiniela de apuestas de fútbol, a fin de cuentas, dejar la firma ya hace que te metan en una bolsa de trabajo, así de absurdo es esto. Tanto como que en el temario te explicasen como hacer una mezcla en un cubo para limpiar un suelo y te den una lección de física y química. Cuando trabajé siete meses limpiando un gimnasio en 2004 nadie me pidió saber que ocurre químicamente la mezclar aguas con detergentes o lejías, es un poco absurdo saberlo, ¿no?

Luego fue un día casi sin dormir, donde vi a viejas caras conocidas, recorrí Madrid con Chico Gris, compré entradas para ver a MC5... y entré oficialmente en números rojos con mi banco. Tenía ahorrados unos 300 euros para ir a visitar a Pepper, y quizá a Enígmala, a Cantabria, pero le di 200 a mi madre porque la comunidad de vecinos cobró un recibo especial ya que los cimientos del edifico de nuestra casa se habían resentido con el agua y había que repararlo. Los otros 100, se los quería dar, pero los he usado en pagar mis números rojos y dejar algo en el banco. Ahorraré poco a poco, de todos modos mi madre, como toda, madre, es una santa y paciente madre, y suele dejarme dinero, mínimo, para que me tome algo y vea a mis amigos. Considera acertadamente que la vida social es más importante en la vida que otras cosas, porque te da alegrías y buenos momentos, y apoyos y esas cosas. De todas formas necesito ingresos económicos propios, y las loterías no dan mucho resultado desde hace tiempo.

Hoy vino Guti por Alcalá, por motivos que él mismo expone en su blog, y se fue ya otra vez a Holanda. Pero nos juntamos parte del viejo grupo de amigos en el Wheelan's, un pub irlandés donde trabaja sonia, otra amiga de ese grupo.

Hoy se cerraba el festival de cine de Alcalá, Alcine. Tal vez escriba el artículo que me pidio Liliana para su blog de kinephilos.No lo sé. es posible que lo haga. Entre los cortometrajes premiados hay uno de un amigo mío, Hugo, que es amigo del Vaquero del bar La Vaca Flaca, mi bar más asiduo. Y entre los largometrajes que juzgué el ganador fue Azuloscurocasinegro. Es una comedia, la única este año en el festival. Muy divertida. Yo la puntué alto.

Fuí al concierto de la orquesta de Alcalá con música clásica usada en películas. Fuí con una chica de Barcelona que se sentía sola, su novio vive en Palma de Mallorca. En esa orquesta toca la novia de Jimi Rizos. Le conozco desde la guardería. Su novia toca el violoncelo, creo, y él también es músico, pero no de música clásica, lo es de pop, de jazz y de blues, tiene tres formaciones musicales. Toca el bajo eléctrico. Le conozco desde la guardería. es una buena amistad.

Me gustó el concierto, aunque me sentía algo solo... y echaba de menos la amistad de la Psicóloga del Bar, y pensaba en otra amistad también. Los músicos afinaron los instrumentos. Eran como ballenas llamándose en el fondo del mar. En la oscuridad del Teatro Salón Cervantes, con su pomposidad del siglo XIX, las secciones de cuerda hicieron su grito de ballena llamando a los instrumentos de viento. La gente aplaudió cuando acabaron de afinar, fue gracioso. Me recordó la grabación del Concierto de Bangladesh que grabó George Harrison y amigos en 1971. En la primera parte hubo un concierto de música hindú a cargo de Ravi Shankar. Se oye en el disco la afinación del sitar y otros instrumentos orientales y la gente, al final aplaude. Por lo que Shankar, humorísticamente, dijo por micrófono que agradecía los aplausos y que si les había gustado la afinación de los instrumentos estaba seguro de que el concierto no les iba a defraudar.

Cuando las ballenas afinaron su sonido a través de la sala comenzó a sonar Bizet, y otros autores. El último fue Gershwin y su Rahpsody in Blue. Un tema precioso lleno de optimismo y fuerza con partes lentas y tristes alternadas por otras rápidas y efusivas. Me recordaba amí mismo y me hacía imaginar calles de New York en los años de 1920'. Ese tema musical es precioso. Y allí estaba yo, en la oscuridad del teatro, en el gallinero, junto a montones de personas. Sin saber a dónde va mi vida, ni qué quiero de ella, sintiéndome solo, y a la vez acompañado. Sin saber de dónde sacaré dinero. Echando de menos a una amistad. sin apens haber dormido en dos días, y con poca comida en el estómago, aunque sí mucho regusto a cerveza y risas con algunas amistades en la garganta. Y la música sonaba.

NOTICIA 176ª DESDE EL BAR: OPOSICIÓN A PEÓN

Mañana tengo un examen de oposición al trabajo público de peón de ayuntamiento en Alcalá de Henares. No me gusta nada y no lo he estudiado, sólo he leído el temario, más que nada porque si dejo la firma tal vez me llamen para trabajar de vez en cuando ya sea poniendo ladrillos, rastrillando jardines o vaya usted a saber qué otra tarea de peón. Y si aprobase, pues es trabajo fijo y dentro de la administración siempre es más fácil enterarse de otras oposiciones más acordes con mis estudios universitarios, que para eso pasé por la universidad. Todo trabajo es loable, y dentro de eso me gustaría trabajar en algo más intelectual. También es conocido que los funcionarios del Estado, aunque estén en el escalafón más bajo, siempre tienen más facilidades para subir puestos que los que están fuera.

Ayer ya se acabaron las proyecciones de largometrajes que debía juzgar en el festival de cine de Alcalá de Henares. Este año he suspendido a bastantes... Lo siento, tal vez se debió a que no correspondieron con la clase de cine que yo esperaba ver en ese momento. Pero es que hubo una que me aburrió como una ostra, de verdad. Hubo dos, eso sí que aprobé por todo lo alto. Hoy todavía pasan cortometrajes a juzgar, pero esos no los juzga el público. Alcine, que es el nombre del festival, está especializado en cortometrajes, de hecho es famoso en España y Europa por ellos. Aún hoy hay un concierto pop de Najwa Nimri. El sábado se entregan premios y se proyecta el largometraje de Pantalla Abierta que ganó (que son las películas de realizadores y directores noveles que juzgamos los 300 espectadores jueces secretos del público). Y el domingo hay dos conciertos de música de orquestas clásicas con temas cinematográficos. Yo iré a uno de ellos con temas de Gerswin, Bizet y demás. Luego proyectarán los cortometrajes ganadores y se acabó el festival. Cuando sepa que largometraje ganó os digo el título, ya que he contribuído a juzgarlo.

Por otra parte, saludo y homenajeo a Enigmala, que ha abandonado la Blogosfera y ya no existe su Perpetrando mi Diario. Una pena, se te hechará de menos.

NOTICIA 175ª DESDE EL BAR: DE NAUFRAGIOS

William Turner (1775 - 1851) nos muestra su naufragio. Muchos pintaron naufragios a lo largo de todas las épocas. Ya fueran inspirados en naufragios auténticos, mitológicos o literarios, Goya Delacroix... Los naufragios evocan cosas. Tragedias, historias de superación o historias de supervivencia, o de las miserias humanas, o de la deshumanización de los humanos. Los literatos también han escrito de ellos, como Defoe o Poe. Y el cine. Incluso los accidentes de avión son como naufragios modernos, ahí tenemos la historia real llevada al cine de Viven. Donde para sobrevivir los unos se comen a los otros en medio de la soledad de las nieves perpetuas de las cumbres de los Andes.

Hay naufragios que parecen tristes, y en realidad son la victoria de una sola barca a la deriva con unos pocos miembros de toda una flota que llegaron a hundir sin que sobreviviera naufrago alguno de esa flota más que ellos. Y cuando llegan a un puerto esas barcas jamás hablan sus supervivientes de las causas de su naufragio, provocado por sí mismos. Eso no era un naufragio era sedición contra sus propios compañeros de marinería en aquel viaje. Pero da igual, serán atendidos como náufragos.

Me siento solo. Pese a algunas mejoras en mi vida personal, en realidad estas son espejismos, lo sé, lo noto, lo siento. Me siento solo, y creo que lo estoy. Sediciones hay por todas partes, pero a la vez no lo son. La vida es compleja.

Hasta fin de semana haré de jurado del público del festival de cine de Alcalá de Henares, como todos los años desde 1999, menos en 2003... Sólo es una isla desierta en el naufragio. Un lugar de tránsito. Lo malo es que, dentro de que todos naufragamos, mi naufragio particular no es como los de la Isla Misteriosa, de Julio Verne, donde reciben ayudas y al final salen de la isla a la civilización. Sino que mi naufragio es como el de Gulliver, de Swift, cayendo de isla en isla, de continente en continente, desconocidos, lleno de aventuras, pero de soledad para Gulliver, en constante búsqueda de su hogar... Poco más o menos que mi naufragio es el de Ulises, condenado a vagar por los mares desafiando a los dioses por haber conquistado Troya.

NOTICIA 174ª DESDE EL BAR: TRAS PINCHAR DISCOS

Hoy es el día después de estar pinchando discos. He visto la lista de las canciones que yo pinché, se me hacen pocas, pero ocupó junto a las canciones del Chico Gris el espacio de horas entre las 23:00 h y las 3:30 h. Supongo que la duración de las canciones fue suficientemente larga para que esta mañana se me haga corta la lista. Tengo a la tercera cabeza pensante de LA BOTELLA VACÍA, Alberto Cordero, durmiendo en mi casa. Ahora mismo creo que el tipo es un camión cisterna de alcohol, si le acerco una cerilla seguro que tengo fuego para todo el invierno. Estuvo bien, fue divertido, el local no estaba lleno del todo, pero hubo bastante gente. Vino algún amigo... hablé y bebí con quien no quería hablar. Bueno, hay tiempo para poner las cosas en su sitio, ya lo haré pese a esta noche de llamémoslo tregua con esa persona. También es cierto que heché en falta a alguien... Estaba trabajando, pero da igual, de todos modos no hubiera venido... y es que queda mucho camino para la paz y yo ya hice mi parte del trayecto, queda esperar a que la otra parte se ponga en marcha hacia donde yo estoy esperando. Ahí os dejo mi lista, faltan las canciones de Chico Gris, que espero me dé en breve. Los espacios entre bloques de canciones indican que ahí pinchaba el Chico Gris sus bloques de música garage y rock punck. Creo recordar que puso algo de Jam, The damned y cosas así. Y por cierto, en los fotologs que enlazo en esta blog está el del bar Flamingo, es posible que en pocos días aparezcaamos Chico Gris y yo fotografiados pinchando música.

P.D.: no sé si leerás esto, Psicóloga del Bar, pero sigo hechando de menos nuestra amistad.

LA LISTA

KILOPAPA: hard to handle
MUSE: pluig in baby
PLACEBO: pure morning
BLUR: beetlebum
PEARL JAM: nothingman
NIRVANA: the man who sold the world


BOB DYLAN: subterranean homesick blues
JIMI HENDRIX: drivin' south
IKE AND TINA: get back
TINA TURNER: the acid queen
THE ROLLING STONES: simpathy for the devil
THE BEATLES: tomorrow never knows
THE BEATLES: got to get you into my life


BOX TOPS: the letter
JIMI HENDRIX EXPERIENCE: fire
JANIS JOPLIN: move over
THE DOORS: love her madly
BOB DYLAN: hurricane


ANDRES DO BARRO: o tren
CASSIA ELLER: top top
LOS PETERSELLERS: homenaje a los ramones
LOS PETERSELLERS: mazinger z
SINIESTRO TOTAL: monstruos


FRANK SINATRA: bad bad Leroy Brown
LED ZEPPELIN: trampled under foot
THE KINKS: victoria
THE DOORS: you make me real
MC5: looking at you
MC5: teenage lust


LOS CANARIOS: get on your knees
LOS BRAVOS: bring a little lovin'
DEEP PURPLE: Kentucky woman
THE KINKS: Shangri-La


THE BEATLES: long tall Sally
MC5: tutti frutti
THE WHO: good lovin'
THE TROGGS: lost girl
EDDIE COCHRAN: sumertime blues
THE ROLLING STONES: paint it black

FRANK SINATRA: my way.

NOTICIA 173ª DESDE EL BAR: ÁNGEL FERNÁNDEZ DE SOTO

Pues la lluvia ha impedido que me vaya a coger setas con el Vaquero de la Vaca hoy, en su lugar comeremos juntos en su casa, más Julio. Ayer, eso sí, estuve en el cine viendo la película sobre Beethoven en muy buena e inteligente compañía. Lástima que sólo nos juntásemos para la película.

Pero lo que me mueve hoy a escribir el blog es el personaje retratado que os muestro, el hombre, concretamente. El dibujo es de Pablo Picasso a principios del siglo XX. Este retrato hecho en un cuadernillo lo publicó ayer el diario El País (7 de Noviembre de 2006, nº 10.714), junto al cuadro El Bebedor de Absenta, también de Picasso.

Esas dos pinturas tienen algo en común más que la autoría de Picasso. El retratado es la misma persona. En uno borracho de absenta y de color azul, y en otro, el que aquí se ve, practicando la doble masturbación con una prostituta, ambos borrachos. El hombre en cuestión se llama Ángel Fernández de Soto. Yo no le conocía ni nombre ni historia hasta que no lo leí ayer en el periódico.

Parece ser que este hombre era un amigo crápula de Picasso, cuando Picasso se daba a la bohemia más salvaje y al crapulismo. Se conocieron en 1899, en un cabaret del barrio chino de Barcelona llamado Eden Concert, precisamente porque ambos frecuentaban tal lugar asiduamente. Completaron la cuadrilla de amigos Mateo Fernández de Soto (hermano del anterior y que era escultor), Jaume Sabartés, Ramón Raventós (compañero de trabajo de Ángel) y Carles Casagemas (quien se suicidó de un tiro en la cabeza en un café de París ante Germaine, una modelo y bailarina que le había abandonado sentimentalmente).

Esta cuadrilla de amigos se corrieron juergas y borracheras, algunas a base de absenta, que dieron lugar a una de las etapas pictóricas de Picasso, la etapa azul, a partir de 1901. Picasso pintó a todos sus amigos y prostitutas que frecuentaron, pero en especial a Ángel Fernández, a quien le dedicó varios cuadros famosos y varios dibujos en cuadernos. Su cara en el Bebedor de Absenta es la cara del perfecto crápula ( creo que me he visto en esa cara alguna vez en los espejos de los bares, y a algún amigo también). Pero los dibujos no tiene desperdicio y es que Picasso debió correrse buenas juergas de joven pero sus dotes de pintor le debían poner en posición de mirón, puesto que hay un dibujo de todo el grupo fornicando con protitutas y bailarinas a la vez en la misma habitación, es de suponer que Picasso participó tras pintar aquello, o que quizá lo pintó recordándolo tras una noche ajetreada. La promiscuidad en Picasso no es muy conocida, casi todo el mundo se estanca en El Guernica, y en ver al pintor como algo sublime lleno de innovación e inspiración. Sólo hay que imaginarse en el dibujo que os presento semejante pose y Picasso delante para pintarla. Muchas veces no se detienen los "bienpensantes" y los "buengusto" y "buenosmodos" en pensar de dónde viene todo eso que suelen alabar como sublime. Los "bienpensantes" lo glorifican y pagan millones por sus obras, pintadas en borracheras y burdeles, como tantas otras obras de otros, y critican a la sociedad que nos damos a los vicios ( yo a las borracheras, he escrito bastante así, lo reconozco). Es como el famoso baile de Elvis Presley, el baile de las caderas famoso no salió de nada, el joven Presley lo aprendió de las bailarinas de striptease y prostíbulos, dato dado por músicos de rock famosos que iban con él en las giras primeras que hicieron para Sun Records a mediados de 1950'.

El grupo de amigos de Picasso a principios del siglo XX frecuentaron todos los burdeles y bares bohemios de Barcelona, entre ellos Els Quatre Gats. "El Patas", este es el mote de Ángel Fernández de Soto, trabajaba haciendo recados para un almacén de especias y recorría a pie toda Barcelona, muchas veces haciendo favores a mucha gente no relacionada con su trabajo. En 1903 llegó a vivir en un estudio con Picasso y llegó a pintar algo. Tanto es así que durante la República (1931 - 1939) fue comisario artístico en representación del sindicato de pintores. Durante la guerra civil (1936 - 1939) fue atropellado por un camión ambulancia que atravesaba barcelona en mitad de unos bombardeos que dejaron sin luz la ciudad por la noche. Era 1938 y el crápula murió con una muerte que no tenía que ver con los vicios y juergas. (El País informa que hay una biografía escrita por Concha Rodríguez, El Ángel de Picasso (ed. Parsifal).

Pues lo dicho, tal vez algún día alguien decida editarme, esto ya es un comentario pretencioso, lo sé, pero si eso ocurriese, recordadle a los que con traje y corbata o vestidos caros quieran hablar de mí y venderme en su beneficio que yo escribí muchas cosas borracho y en los bares, si bien no todo, sí mucho, e incluso tirado por las calles de mi barrio marginal alguna vez. Un saludo y que la cerveza os acompañe.

NOTICIA 172ª DESDE EL BAR: EL INFORME CÁDIZ 1947

Son días de preparar cosas. Por un lado preparo junto a Chico Gris la sesión de pincha discos de este sábado 11 en el Flamingo, pero también intento organizar dos lecturas de poesía y relatos junto a Alberto Cordero y unos músicos en La Vaca Flaca y en el bar ya citado donde pincharemos música. Pero no sólo eso, mañana me voy con el Vaquero de La Vaca Flaca a recoger setas, el jueves me toca hacer turno de guardia de noche en el Hospital con mi abuela paterna (y no me hace gracia hacer esta clase de guardias de Hospital en estas fechas, no me traen sensaciones agradables) y el sábado 16 tengo un infame examen de oposición de peón de ayuntamiento que ni me gusta ni me he preparado con seriedad. Y a todo esto ya he terminado mi tarea en los archivos en cuanto al favor que le prometí a mi amigo (de lo que ya os hablé unos posts atrás, desde el mes pasado).

No voy a desvelar de qué ha sido la investigación en este blog, al menos hasta que sea publicada en forma de libro, conferencias y exposición en Marzo de 2007. No puedo, es parte de la ética profesional. Mi amigo me ha dicho que tal vez junto a la ayuda del ayuntamiento de Guadalajara, la Fundación Anselmo Lorenzo, tal vez el Archivo Obrero y no sé qué más (tal vez CNT-FAI) es posible que la exposición sea viable de cara a la publicación y conferencias que se planean, en tal caso es posible que se acuerde de mí para proponerme como comisario de exposión junto a otro amigo que estuvo en la extinta ASU. No estaría mal. Llenaría mi curriculo y movería mi nombre por el mundillo historiador.

No puedo decir de qué va la investigación, la cual mi amigo y su grupo ya tienen muy avanzada, casi ultimada a falta de comprobar y corroborar unos datos y sospechas (hay alguna cosa que no nos huele bien a raíz de algo descubierto en común y de lo que tenemos problemas para que se nos dé información). Lo que si puedo comentar por encima es una noticia surgida a raíz de nuestra investigación ante nuestros ojos. Algo relacionado.


EL INFORME CÁDIZ 1947.

Agosto de 1947, una tremenda explosión en un islote a unos pocos kilómetros de Cádiz estalla formando un fulgor de luz que se ve desde Sevilla. El cielo se cubre de llamas y de humo. La explosión es tan violenta que destruye la flota gaditana, dos puertos (militar y civil) y media ciudad de Cádiz. Los muertos existen a miles. En Portugal se registra un pequeño terremoto a consecuencia de la explosión. El mar se ha cubierto de llamas a costa del combustible que flota y se ha incendiado. Las comunicaciones de cualquier clase han sido destruídas por la explosión. No hay agua potable. Sólo se ven cascoques y múltiples incendios por toda la ciudad. El ejército (es 1947, por lo que es ejército franquista) recibe la orden prioritaria de cortar toda comunicación viaria con la ciudad, detener a los periodistas y destruír la cámaras fotográficas, la atención a las víctimas y las tareas de rescate han de ser atendidas pero lo prioritario es la censura y restricción de la información, ante todo nadie debe acercarse al epicentro de la explosión ni a los puertos destruídos. Se tardará varios días en controlar los incendios, en tener agua por medio de camiones cisterna y en permitir un mínimo de acceso por carretera. La reconstrucción de Cádiz tardará meses, años. Las víctimas no se recuperarán en todo su número, muchas han quedado descuartizadas o bien fundidas por el calor de los cascotes durante tantos días (tal como en 2001 pasara con las víctimas del 11 de septiembre de New York, aún en este año, 2006, se recogen restos). Las zonas más afectadas son un laboratorio químico, una fábrica de torpedos (de ambos se sospecha que partió la tragedia), los puertos marítimos, un asilo de ancianos y un hospital de maternidad (de estos dos últimos lugares son las víctimas de aspecto irrecuperable). Radio Nacional de España (RNE), informativos NODO y la prensa oficial del Estado callan varios días. Diversa prensa clandestina de los opositores a la dictadura fascista y la prensa exiliada se hace eco mediante informadores secretos. La prensa internacional lo menciona en parte. Radio París emite la noticia y la BBC inglesa denuncia los hechos y a Franco. El NODO no emite imagen alguna de lo ocurrido. La prensa oficial española emiten pequeñas notas de prensa no muy destacadas. RNE emite la noticia días más tarde siguiendo los enunciados del gobierno franquista y principalmente para atacar a la BBC y a Radio París como "enemigos de los españoles con sus mentiras".

Lo aquí narrado no es ficción. Ocurrió realmente y el asunto se relacionó con otros asuntos que duraron hasta 1948, después cayeron en el más abyecto de los silencios, de tal modo que incluso hoy día excesivamente pocos españoles conocen este trozo de su Historia. De esas relaciones entre 1947 y 1948 trata el trabajo de mi amigo con el que he colaborado. Pero centrémonos en los sucesos de Cádiz en agosto de 1947.

Al acabar la Segunda Guerra Mundial en 1945 se sospechaba que muchos NAZIS alemanes habían ido a refugiarse a España, gobernada por Franco, quien fue amigo de Hitler y de Mussolini. Los aliados no entraron en España ni ayudaron a los resistentes del maquis ni a los exiliados, pero no entraremos aquí a analizar los porqués. El hecho es que EEUU encontró la fórmula de la bomba nuclear (la bomba atómica) con la que acabó la guerra en suelo japonés, sobre Hirosima y Nagasaki. Apenas le sacó unos meses de ventaja a los NAZIS alemanes, los cuales estuvieron cerca, de no ser porque su codificador de mensajes (el SIGMA) había sido descifrado con un nuevo invento (el computador) combinado con los esfuerzos del espionaje tradicional. Con ello los alemanes recibieron informaciones erróneas del espionaje británico que les demoró en la consecución de la Bomba. Sin embargo estos investigadores germanos eran los que más conocimiento tenían sobre el asunto (no obstante Einstein y Hoppenheimer no dejaban de ser de ese origen).

Ya se sabía que muchos nuevos pilotos españoles de 1946 eran nuevos afiliados a Falange y que en realidad eran alemanes que fueron pilotos NAZIS. La recién creada ONU denunció en varias ocasiones la connivencia entre España y los huídos alemanes. De tal modo que Gran Bretaña y EEUU, apoyados por el gobierno español de la República en el exilio, denunciaron en la misma ONU que España estaba dando cobijo a técnicos alemanes que fabricaban nuevas armas de destrucción masiva para recuperar Alemania. La explosión en Agosto de 1947 en Cádiz fue de tal calibre que parecía una prueba irrefutabre de que los técnicos alemanes trabajaban en una bomba atómica en secreto y les explotó una de sus pruebas fallidas. Semanas más tarde otra explosión similar en Alcalá de Henares les daría más argumentos en este sentido.

Sin embargo, EEUU, Gran Bretaña y Francia optaron por la crítica activa en las primeras semanas y en seguida en dar la razón a las versiones de Franco. No obstante en 1947 se produce un punto de inflexión en la Guerra Fría y España comenzaba a perfilarse como posible aliado estratégico de EEUU frente a los soviéticos de la URSS y la Europa del Este. Sólo se llegó aconfirmar, sin darle gran transcendencia, que la base submarina española de Cádiz, había dado cobertura a los submarinos alemanes para sus operaciones en el Atlántico durante la Segunda Guerra Mundial.

La explosión había comenzado en un laboratorio químico y se había extendido a una fábrica que servía de almacen de torpedos que España había acumulado del material que la Alemania NAZI jamás volvería a utilizar y que se encontraban allí para sus campañas del Atlántico, y de los torpedosç, bombas y minas del ejército español (algunos acumulados de la guerra civil acabada en 1939, de los que existía material requisado a la República vencida). El incendio alcanzó las bombas y las consecuencias son las descritas, hasta el punto que varios torpedos salieron propulsados e impactaron contra la propia ciudad de Cádiz.

La versión antifranquista se concentró en 1947 en la supuesta fabricación de una bomba atómica entre técnicos alemanes y españoles, lo que hubiera venido bien de cara a forzar una entrada de la ONU en España tal como ya había hecho en Grecia y haría en Corea frente a un peligro comunista. Más tarde no se renunció a esta versión pero se hizo hincapié más en el trasiego entre técnicos alemanes y españoles y en las ayudas de Franco a Hitler mediante la base subamrina de Cádiz para las campañas del Atlántico. Se quería forzar a un final de Franco similar al de Mussolini. Aún otra versión hizo hincapié en la explotación de los obreros por parte del Estado franquista, el exceso de horas de trabajo sin garantías de seguridad laboral habría provocado las causas de la explosión, así como el sistema de almacenamiento de los torpedos NAZIS. Franco daría la versión de que la explosión fue causada por las minas de la URSS que se recogieron al final de la guerra civil y que fueron usadas por la República, según esta versión eran defectuosas y estallaron por ello. Con esta versión Franco quería demostrar lo malo que era ser amigo de la URSS, las insidias comunistas y el peligro bolchevique de haber triunfado la República, argumentos de los cuales sabía tenían peso en estos años de revulsiva Guerra Fría entre EEUU y URSS. La URSS se limitó a confirmar las versiones de la supuesta bomba atómica fallida, tesis denunciada por EEUU y Gran Bretaña desde 1945, como se dijo. Las potencias occidentales siguieron también esta versión las primeras semanas, pero la suavizaron hasta acomodarse a la vesión de Franco, pues comprendieron de las ventajas del apoyo de la España de Franco frente a la URSS, ya que una vuelta de la República podía caer en un gobierno de izquierdas que les pudiera ser ideseable aunque no fuera comunista.

Franco usó la censura y el silencio, condenas judiciales y militares, represión y dinero en modo de "indemnización" a determinadas personas. ¿La realidad? Posiblemente un accidente laboral en el laboratorio Echevarrieta provocó el incendio que se extendió al almacén militar. Pero daba igual. La URSS conseguiría la bomba atómica entre 1947 y 1950, y tanto EEUU como la propia URSS sobre 1953 áún lograrían la bomba H, más destructiva. Gran Bretaña, Francia o Alemania conseguirían estas tecnologías gracias a sus aliados o al espionaje, y China la alcanzaría en 1960. España no volvió a ser acusada de tenerla, porque no convenía dentro de la dinámica de la Guerra Fría. En 1948 la reconstrucción del puerto de Cádiz comenzaba a implicar la posibilidad de crear una base naval militar moderna de cara a portaaviones estadounidenses, mucho antes de que EEUU y España firmaran formalmete su mutuo reconocimiento en 1953. Como se sabe, sobre 1965 (no recuerdo la fecha exacta) a EEUU se le cayeron dos bombas nucleares en las playas de Palomares, sin explotar. La URSS denunció el hecho de llevar armas nucleares a un país no autorizado por los acuerdos (quizá recordando que ella no pudo instalarlos en Cuba en 1962). EEUU lo desmintió, pero cuando en la década de 1990', ya en la democracia española, EEUU devolvió la base aérea de Torrejón de Ardoz a España se informó por medio no gubernamentales que se encontraron almacenes vacíos de bombas que parecían propios de un silo nuclear y no de misiles y bombas convencionales.

Sea como sea, España en 1947 debía limpiar su imagen de los apoyos recíprocos a Hitler y Mussolini, pues la propia falange española venía del fascismo italiano. Aquel capítulo de Cádiz fue un capítulo entre el comienzo de la Guerra Fría, la lucha diplomática de los exiliados y los medios de comunicación, la mentira política, la excusa para la represión a la izquierda española dentro de España, y el silencio de miles de muertes que sólo era una gota entre el silencio de los muchos miles más que habrían de morir o que ya habían muerto en cárceles, paredones de fusilamiento, sillas de garrote vil, palizas, pozu fumeros, atrocidades varias, o en los montes y ciudades echados a las armas. Daba igual, las grandes potencias de la democracia también callaron los crímenes, y en este caso las negligencias, porque era mejor tener más carne de cañón deisponible de cara a una guerra con la URSS.

NOTICIA 171ª DESDE EL BAR: VIDEO KILL THE RADIO STAR

PRÓXIMO SABADO 11 DE NOVIEMBRE

BAR FLAMINGO

(ALCALÁ DE HENARES)

Ladys and gentlemen: Con ustedes estarán pinchando música rock El Chico Gris y El Espía del Bar. Recuérdenlo y pásense. Pero recuerden, el bar no es nuestro, no podemos invitar a ninguna consumición, pero podrán disfrutar de rock y punk rock seleccionado durante toda la noche por nosotros, personajes de la noche. Es posible que este, el espía a su servicio, incluso ponga las imágenes que podrán observar por los televisores cada vez que alcen sus ojos al engullir sus cervezas. Un saludo y que la cerveza os acompañe.

P.D.: el bar La Vaca Flaca, lugar de operaciones habituales del espía del bar, se encuentra en la calle Postigo, justo en su comienzo. Podéis verla en el mapa. La Vaca Flaca estaría ubicada en esa calle cerca del borde de este mapa. Por otra parte, La Ruína, bar de rock que podríais visitar, está en al calle Victoria, también en el mapa, a continuación de la Plaza Victoria.

NOTICIA 170ª DESDE EL BAR: Y LLEGÓ NOVIEMBRE

He estado un poco desenchufado estos días, pero no se debe ni al archivo, ni a ninguna otra cosa. En realidad es que ha comenzado Noviembre, y es un mes que me produce contradicciones desde 2003. Por un lado lo vivo como un mes más, normal y corriente. Pero por otro lado es el mes de la muerte de mi padre. Además, me sigue rondando el hechar de menos a una amistad. El día 1 de este mes, el día de Difuntos, mi abuela paterna entró en crisis. Debió acordarse de la muerte de su hijo, mi padre. Volvió a darle algo a la cabeza. Está hospitalizada en el Hospital Ramón y Cajal de Madrid. No puede moverse ni lo hará ya jamás. Tiene un riñón parado y su memoria se ha quedado muy selctiva y muy reducida. Y eso que aún no es día 24... día clave, día del final... día que por ser 24 el mes que viene redondeará todos estos pensamientos al cumplir siempre los años y el mes de la muerte en Navidad. De momento, en Noviembre, sólo los años. Tres en este.

Fuí a visitar a la abuela al hospital ayer. Conservé buen humor durante la visita, pero no son las mejores fechas para que visite las salas de gravedad de un Hospital, al menos no era el Príncipe de Asturias de Alcalá de Henares. La familia cree que soy duro. Que soy insensible tras ser protagonista de la muerte de mi padre. Que se jodan con sus opiniones. Me da igual. Yo sé lo que siento y porqué actué como actué y porque actúo como actúo. Hace más de medio año que no voy a la tumba, aunque ya le veo todas las noches en mis sueños, literalmente. Quizá deba ir a la tumba, llevarle una flor, o simplemente estar allí un rato. Antes de que acabe este mes.

Fuí a la oficina de desempleo. Llovía y casi no había nadie. Había ocho funcionarios hablando de la lluvia, sin trabajar. Sólo uno trabajaba. Me fuí con las manos tan vacías como siempre. Al menos pasé por correo a recoger un paquete que encargué.

Caminar por la lluvia no está mal, aunque estoy calado hasta los huesos.

Tengo algún amigo en quien buscar refugio... aunque no tengo un hombro femenino en que cobijarme. Y el mes no lo pone más fácil las amistades que decidieron irse unilateralmente. El Vaquero de la Vaca me ha propuesto llevarme la semana que viene a la Sierra de Madrid a coger setas. No lo he hecho nunca, pero él dice que me enseñará. supongo que lo hace para distraerme. Cocina muy bien, y Julio su camarero de entresemana también. Puede que comamos unas buenas setas.


UNA VIEJA RELACIÓN.*


Hay un Ángel de la Muerte bebiendo té
cerca de la barra del bar,
mientras una chica pone sus piernas por entre las de un él.
El poeta sólo se dedica a mirar,
mientras su compañero de mesa coge la tetera para ponerle un té
a él.
Todos los meses de Noviembre quedan para hablar
de lo que vivieron ayer.
La camarera se acuerda de ellos y les pone una rosa ajada para decorar
la mesa que cada Noviembre iluminan veinticuatro velas.
El Ángel de la Muerte y el poeta,
cualquier chica, la camarera,
y la barra del bar,
sin cruzarse una palabra
consumen su té
por los tiempos de ayer,
como cada Noviembre
antes de hablar
el poeta y Él.


Daniel L.-Serrano

*el verso que pone "decorar" en realidad no es un verso es el final del verso anterior, roto por la plantilla de este blog.